En passant devant la cathédrale, je décide d’aller jeter un coup d’oeil à l’intérieur, impatient de voir comment les enfants du seigneur vivent cette révolution. Après tout, les curés du monde entier n’ayant plus accès à Pornhub, j’allais forcément avoir quelque-chose de croustillant à me mettre sous la dent. Dès mon arrivée, je suis surpris par l’énorme file d’attente dans l’allée principale. Face à cette tragédie, le peuple aurait-il besoin de trouver des réponses dans la religion ? Que dalle. Assis devant le confessionnal, sous le regard de centaines de pèlerins, un curé entouré de bougies, distribue le corps du Christ : un carton de LSD Albert Hoffman double face, son meilleur cru. Sous le carton, la langue sensuelle d’une jeune nonne totalement dévouée à débuter son voyage astral pour dénicher les réponses les plus enfouies de l’univers. Vient ensuite le sang du Christ : un bouchon de flash de Poliakov fraîchement achetée à l’alimentation d’en face. La maison du seigneur s’était transformée en maison des péchés. Je fais un dernier signe de croix et déserte ce bourbier, avant que tout ce beau monde ne se lance dans une orgie aux proportions bibliques.